|
| 26.07.07 16:15 |
Scipio | Второй сон полковника... |
ru |
Вода сверху, вода снизу… С низкого свинцового неба бесконечным потоком льются на землю струи осеннего дождя, превращая ее в настоящее болото. Грязь смачно чавкает под ногами у длинной вереницы людей, уныло бредущих по проселочной дороге, сейчас больше напоминающей сточную канаву. Идущие, в подавляющем большинстве своем мужчины (хотя, скорее, дети, юноши и старики), при каждом шаге погружаются в грязевое месиво едва ли не по колено, но продолжают упорно двигаться вперед, к гостеприимно распахнутым воротам в заборе из нескольких рядов колючей проволоки. Забор огораживает по периметру длинный ряд одноэтажных бараков. Вдоль него, примерно через каждую сотню метров, возвышаются сторожевые вышки, грозно ощетинившиеся ребристыми стволами пулеметов. Над аркой, ведущей в лагерь, в которую медленно втягивается поток людей, мокнет под дождем черный плакат с крупными, цвета крови, готическими буквами. Надпись гласит: «Призывной пункт №1. Место сбора добровольческого ополчения». Столбы по краям украшают изрядно полинявшие от времени агитационные плакаты, с изображениями молодых людей в красивой военной форме, гордо глядящих в даль. Их лица полны решимости, благородны и исполнены долга, а глаза пылают огнем праведного гнева, обращенного против Врага. Но хотя колону людей, входящую в лагерь, не сопровождают конвоиры, лица добровольцев вовсе не сияют от счастья, а их, потупленные в землю взоры, отражают лишь глухую тоску…
Где-то вдали слышится гул артиллерийской канонады, означающий, что линия передовой уже очень и очень близка…
За КПП входящих встречают несколько унтер-офицеров в серой полевой форме. Повинуясь их указанием, голова колонны поворачивает налево, и движется внутрь периметра к ряду навесов, над которыми укреплен еще один черно-красный плакат. На нем написан призыв сдать «все до последней копейки на нужды фронта и ради великого дела победы!» Под навесами в полном беспорядке свалены горы деревянных ящиков, наполненных украшениями, монетами, бумажными купюрами, столовым серебром, старинными книгами в кожаных переплетах, очками в золотых оправах, иконами… От добровольцев навесы отделяет деревянный прилавок, за которым суетятся несколько солдат. Толстый сержант в мундире без нескольких пуговиц, шустро принимает у проходящих мимо людей их нехитрый скарб, представляющий хоть какую-то ценность –золотые сережки у прихрамывающего на одну ногу мужчины, серебряный нательный крестик у паренька лет четырнадцати, потемневшее от времени обручальное кольцо у седого старика… Очередной наполненный ящик с красным крестом в черном круге на крышке, шустро переносится солдатами в общую кучу. Его заменяет новый, еще пустой, а колона все движется и движется… Сдав свое добро (если есть что сдавать), каждый из добровольцев зачем-то широко открывает рот, стоит пару секунд и лишь затем продолжает идти дальше. Внезапно, толстый сержант, видно заметив что-то интересное, выбегает из-за прилавка и направляется к стоящему в стороне высокому офицеру, в черном мундире. Что-то шепчет ему на ухо, указывая пальцем на одного из добровольцев, хмурого мужчину лет сорока. Рука офицера в черной кожаной перчатке дает едва заметный знак и пара солдат бросается в толпу, ловко выхватывая из нее ничего не понимающую жертву. Затравленно озирающегося мужчину подводят к офицеру. Тот знаком приказывает добровольцу открыть рот, затем молча указывает на еще один плакат, украшающий стену ближайшего барака. На этот раз черно-красное полотно сообщает, что «каждый золотой зуб, не сданный на благо победоносной армии, есть предательство всего народа!». Мужчина пытается что-то сказать, но не успевает – солдаты скручивают ему руки за спиной и уводят в сторону небольшого здания с вывеской «медпункт». Вскоре оттуда раздается короткий и пронзительный крик боли, а колона все движется и движется вперед…
Плац, тоже покрытый ковром жидкой грязи. Дождь кончился, но в воздухе висит мелкая водяная кисея. Северный ветер пробирает до костей. Добровольцы строятся в длинные шеренги. Несколько офицеров в черных мундирах, поверх которых накинуты белые врачебные халаты, проходят вдоль шеренг, проводя какие-то странные замеры. Добровольцев заставляют поднять и опустить руки, мерят линейкой расстояние между глазами, замеряют ширину скул, высоту лба… Люди нервничают, переглядываются между собой, переминаются на месте. После странного осмотра одних направляют в сторону вещевого склада, где им выдают серую полевую форму, каску старого образца, противогаз в железном футляре, черно-красную нарукавную повязку, карабин, штык и по пять патронов на душу.
Другие, видимо не прошедшие отбор, остаются стоять в поредевшем строю. Оставшиеся нервничают, переглядываются между собой, переминаются на месте, не зная, что им делать дальше. Вот осмотр окончен и изрядно поредевшая колонна, окрашенная в мышиный цвет окопной войны, под руководством нескольких унтер-офицеров выходит из лагеря через восточные ворота, по дороге, идущей на встречу гулу канонады.
В черном «Хорьхе», припаркованном неподалеку от плаца, сидят два человека. Один военный высокого ранга, в черном мундире с серебряными петлицами и серебряным пауком дорогой генеральской фуражке. Он невысокого роста, плотного телосложения, с круглым, совершенно неприметным лицом, на котором, однако, выделяются необыкновенно живые, карие глаза. Второй одет в обычный гражданский костюм коричневого цвета. Он откинулся на заднем сидении машины, и мы не можем увидеть его лица, скрытого тенью, но резкий и холодный голос показался бы поразительно знакомым любому жителю этой несчастной страны:
-А эти почему остались?-
Человек в форме хмыкнул, пожав плечами.
-Видимо не подошли по расовым признакам. Слишком широкие скулы, слишком раскосые глаза или еще что-то, что мешает им быть истинно темными.-
-Это полная ерунда-
Человек в костюме покачал головой и указал ладонью с бледными, длинными пальцами в сторону пункта приемки пожертвований для армии.
-Вот это важно и только это! Нам же нужно как-то жить после окончания этой проигранной войны, верно? Выдайте этим шавкам по одной винтовке на троих и отправьте на фронт. Даже если они, своими жалкими жизнями, позволят задержать наступление хотя бы на несколько часов, это уже имеет смысл. Лишние часы для погрузки ценностей, лишнее время убраться отсюда подальше… Это весьма значимо!-
-Как скажете, Повелитель. В конце концов, сейчас нам действительно очень подходит эта старая поговорка…-
-Какая именно?-
Человек в форме невесело усмехнулся.
-Отбросов нет. Есть кадры-
Повелитель задумчиво кивнул, и оба мужчины продолжили молча смотреть в окно автомобиля, за которым вновь начинался осенний ливень…
--------
Музей агитплакатов здесь:
http://scrolls.ru/~Мусорщик/
http://scrolls.ru/~Мироздатель/
|
| Comments: 5 | |
| |
|
|
| 24.07.07 18:41 |
Scipio | Reload... |
ru |
Ночь... Каким разным и удивительным бывает это время суток. Даже таким, как здесь и сейчас, когда тысячи горящих факелов сливаются в единое огненное море, бушующее внизу… Огненные волны прокатываются по заполненной толпой площади не оставляя места для темноты, и восторженный рев собравшихся лишь усиливает сходство с морской пучиной, напоминая грохот разбивающихся о берег волн. Факела освещают лица, искаженные диким восторгом массовой истерии… Черные провалы разинутых в неистовом крике ртов… Сверкают в десятках тысяч глаз, устремленных в одну точку… Невидимые линии взглядов стремятся туда, где за непреодолимом барьером из шинелей, искрящемся бликами на металле начищенных касок, штыков и затворов, вздымается вверх высокая трибуна, укрытая красно-черным полотнищем. Там, в ослепительном свете прожекторов стоит живое божество – оратор, пророк, Повелитель… Сейчас все глаза устремлены только на него… Только к нему направлены все мысли… Только для него звучат приветственные крики… В этот момент экстаза от созерцания живого Божества, лишь ради него они готовы сражаться и умирать, разрушать до основания и строить не покладая рук, отдать все, что есть у них есть и не просить ничего взамен…
И он это знает! Повелитель еще молчит, впитывая в себя все эмоции многотысячной толпы, поглощая ее необузданную энергию, купаясь в этом море огня и восторга... И вряд ли хоть кто-то из безумной паствы способен заметить улыбку, слегка искривляющую губы своего пророка.
Здесь, в этом океане неистовой и черной страсти, могут улыбаться только сам Повелитель и еще один Зритель великого Представления, стоящий на балконе и отделенный от оратора всем гигантским пространством площади. Этот человек, носящий черный мундир, как и многие другие, собравшиеся внизу, рассеяно улыбается каким-то своим мыслям, равнодушно глядя куда-то в огненную глубину. Укрывшись в тени античной статуи, он изредка подносит к губам бокал с коньяком, красиво мерцающим в огненных отсветах, и затягивается крепкой сигарой. На какую-то секунду аромат хорошего табака перебивает невыносимый запах гари от факелов и гигантских костров, топливом для которых служат книги, написанные не теми, не про то и не тогда, когда это нужно Повелителю. Но проходит миг, седая струйка сливается с темными облаками дыма, поднимающимися снизу, и смрад сожженного инакомыслия вновь возвращается на маленький островок, занятый Зрителем. Так было всегда и всюду, и разве стоит удивляться? Он не удивляется, зная правила Спектакля от начала и до конца..
А тем временем Повелитель начинает свою речь… На мгновенно стихшее людское море обрушивается поток слов, усиленных репродукторами. Тонкий и пронзительный голос Божества то взлетает вверх, доходя до яростного визга, то падает вниз, сокрушая застывших слушателей тяжелой мощью. Сначала никто не слышит отдельные слова, но разве они важны? Никто не понимает в чем их смысл, но разве это имеет какое-то значение? Повелителю сейчас достаточно просто поднять руку и толпа рухнет на колени… Достаточно указать пальцем на цель и толпа разорвет ее на куски… Толпа трепещет, ожидая возможности разразиться овациями, когда Повелитель сделает паузу… Толпе не важен смысл речи, ей нужны только выводы, которые сделает за них Божество. И лишь Зритель внимательно прислушивается, стараясь различить уносимые ветром фразы:
Пребывая в астрале, и прячась в других мирах, где скрылся после последнего.… Надежды на скорое возвращение не было… После провала важного ритуала… Я был повержен и сброшен, мои противники добились своего результата. Но проиграна битва, но никак не война!
Толпа восторженно ревет. Зритель улыбается и пьет коньяк.
В целом из-за этих ситуаций, я лишился многих сил, был ослаблен и выброшен… в астрал… Моя тень иногда посещала этот мир… довольно редко и кратковременно… не всегда даже заметно… что пользы это не приносило, например один из… даже впал в ересь благодаря мне. Но не суть. Достаточно много событий произошло с момента моего изгнания. Но всех интересует вопрос, что же способствовало моему возвращению в этот мир…
Сплошная чушь, поток нелепых слов, неявных намеков, неудачных оборотов. Если бы кто-то из собравшихся на площади сохранил трезвый рассудок, не был бы одурманен огненным ореолом культа личности Вождя, то речь Повелителя – шероховатая, обрывистая, полная резких перепадов, неприятно резанула бы по слуху такого человека. Он поразился бы тому, как некрасив голос оратора... Он удивился бы тому, как нелогично, путано и коряво он излагает свои мысли... Но людей, сохранивших трезвый рассудок, на площади не было. Один лишь Зритель, вновь разжигающий умершую сигару, мог оценить оратора по достоинству.
Я наивно предполагал, что это должен быть… но он оказался всего лишь маленькой шавкой, тем не менее внесший некоторую смуту в безоблачное... Но он оказался мелочным и совершенно пустым. О том, как он закончит свое бесславное существования нам расскажет потом история.
Но к удивлению… в котором еще осталось столько веры, что девать иногда ему ее некуда. К слову… и откуда этот венец эволюции пера, механических счет и еще какой то ерунды, появился в этом мире…
Толпа безмолвствует, зачарованная истеричными воплями своего кумира. Тот мудр, справедлив, всезнающ… Сейчас, когда он рассказывает о коварных происках своих врагов, разбитых в прах одним его появлением на трибуне, неочевидные ранее вещи становятся ясными и понятными! Конечно, не было и просто не могло быть долгих лет кровопролитной войны, бесславных поражений, разрухи, нищеты… Лишь иллюзия, созданная подлыми врагами, которые теперь известны. Конечно, Повелитель одержал великую победу – вот он, любимое Божество, стоит во всей своей славе и говорит мудрые и правильные слова… Так может объяснить все лишь он один… Виновные должны понести наказание, еще уцелевший враг будет разбит и уничтожен, окончательная победа совсем близко и лишь стойкость и упорство народа позволит ему победить…
Зритель качает головой и допивает свой коньяк… А речь Повелителя мчится дальше, рисуя страшные картины зверств, чинимых его врагами, давая меткие и смешные определения им самим, уничижая, обличая, раскрывая все их коварные планы… Явная ложь, вымысел, мистические аллегории, обещания таинственных пророчеств, призывы высших сил и обращение к вере сливаются в одну магическую фантасмагорию, поражая собравшихся в самое сердце! Перед их мысленным взором встают призрачные картины скорого будущего, обещанного Повелителем. Будущего, где все они займут свое достойное место, и смогут насладиться плодами заслуженной таким трудом победы. Толпа готова! И Повелитель это понимает… Взлетает вверх сжатая в кулак рука и гремит последняя, завершающая фраза:
В ЭТОМ МИРЕ ЗАКОНЧИЛСЯ ДЕНЬ, СНОВА НАСТУПАЕТ НОЧЬ!
От поднятых в едином порыве кулаков над площадью проносится порыв ветра, заставивший затрепетать пламя факелов. От рева многих тысяч голосов, повторяющих слова Повелителя, трескаются стекла в витринах окрестных лавок… Толпа бьется в экстазе, восторг катарсиса заполняет души всех собравшихся. Незанятые факелами руки кладутся на плечи стоящих рядом… Люди раскачиваются из стороны в сторону, хором повторяя последнюю фразу Божества на манер известной в народе песни.
Повелитель с гордостью смотрит на своего огненного монстра, сложив руки на груди и довольно покачивая головой. Зритель тоже кивает в сторону трибуны и подносит руку к козырьку фуражки в шутливом военном салюте. Затем кладет на край пепельницы сигару и уходит с балкона, закрыв за собой двустворчатые двери. В этом мире закончился день? Что ж, значит здесь начинается большая игра…
Протокол выступления здесь:
http://scrolls.ru/~Мусорщик/
|
| Comments: 19 | |
| |
|
|
23.07.07 15:38 |
сэр Варт  | |
ru |
бАбочки, как и ряд других "лайт"-кланов, бабочки качаются. Например, так:
так
Совершенно беспардонно, совершенно антинейтрально. Нейтрально ведёт себя в Дэвилсе основная часть тёмных, серых. Я заметил, что всегда за серых и тёмных. Куда подевались Версус, Джастис?
Действительно, город добрых тёмных. И я - добрый светлый - чувствую себя в нём прекрасно.
А бабочки (кстати, наши союзы тоже качались на моих адекватных друзьях), бабочкам здесь не место.
Вот этим нейтралам надо устраивать Демонс. Чтобы ругались и плакали, мол, притесняют.
P.S. Орден Света на хреновой стороне в нашем случае. М-да.
|
|
| |
|
|
| 23.07.07 12:46 |
сэр Варт | И на арабском тоже можно) |
ru |
12:40 [qatig bala] 2 4.09
12:41 [сэр Варт] to [qatig bala] 3 0 3445
12:41 [сэр Варт] [Калисто] общение в чате на русском языке?)))
12:42 [Рамис] to [сэр Варт] а ежели с русским проблемы тады как ?
12:42 [сэр Варт] to [Рамис] 1 34348 7i7 79779
12:42 [Рамис] to [Калисто] иврит и идиш не возбраняется ?))
12:42 [сэр Варт] to [Рамис] гг))) ну - хотя бы пытаться воспроизводить наши словоформы))
12:43 [Рамис] to [сэр Варт] вай ме...ты зачем ругаишсо ?
|
|
| |
|
|
| 23.07.07 12:13 |
сэр Варт | Приветствие |
ru |
12:09! [Одинокий дядя] private [klan] Всем привет!
12:10! [Glenfiddich] private [klan] Привет
12:10! [Bright Eyes] private [klan] кревед)
12:10! [Ветвистоногий остропят] private [klan] ; )
12:11 [сэр Варт] private [ klan ] обобщу: Кревед;)
|
|
| |
|
|
| 21.07.07 14:44 |
Ahreeokh | «боги» и «люди» |
ru |
Я понял, почему так пессимистически был настроен, когда прочел о возвращении в игру…мир БК одного из «богов», а именно Мусорщика. Прочитал его
скрол: флудер-провокатор - Frozen Ashes, ниспровергатель или же «залупчег» (с) Мусорщик -какойто то ли gnidik или же Scipio, какой-то ритуал, да будет ночь, а фоном этому всему восторженные крики: Мусорщик возвращается! Повелитель…Хозяин…Мессир…Ура!...Тьма!...дай артов мешок…
Что-то мне не давало покоя. Вроде мне как темному можно было бы порадоваться, что за тьму будет теперь, кому постоять в случае чего…а потом подумал, а что же это такое «в случае чего»? Что Мусорщик, к примеру, будет вылавливать Deemer'a и неделями держать его в коляске, чтобы не качался на темных игроках младших уровней,
или персонально переводить через ЦП Ангела (Кепа, и т.д.) темного, чтобы толпа свето-нейтралов не напала? Или это всего лишь значит, что в замесе на ЦП именуемом
как-то пафосно, допустим: «Величайшая битва Тьма vs Свет» появится раз другой Мусорщик и всех победит…
Появление Мусорщика в современном мире БК, где почти не осталось людей, отыгрывающих свою склонность, где во главу всего поставлен, для одних заработок (если я не ошибаюсь, именно Мусорщик сказал, что БК – это в первую очередь коммерческий проект), а для остальных только экспа.
Что измениться?
Не стоит ворошить прошлого, кто помнит «золотой век», тем хорошо, кто не знает что это такое, тем и не нужно и нечего вытаскивать старые,
в нафталине образы, изъеденные молью и пытаться напялить их а себя.
Мне кажется глупо, да и размерчик уже не тот. А еще что неприятно поразило, так это то, что Мусорщик стал не богом БК, и даже не просто «богом», а Лешей…
Что будет дальше? Не знаю. Просто, наверное, сегодня удвоенное пессимистическое настроение и предполагаю, что изменений к лучшему ждать не стоит. Вот что наталкивает на такой вывод:
Мусорщик: Ты тёмный ты должен понимать!
F@$T_K!TTY: Что именно я должен понимать?
Мусорщик: Что у тебя недолжно быть понятия справедливости так как ты тёмный!
05.08.2002
Часть диалога 5 летней давности. (Источник: http://netwalker.mysterria.com/chronics/) Это был закат «золотого века БК», что ж нам ждать сейчас?
Можно, конечно, заткнуть всех недовольных (хаос, блок, стереть из базы, заплатить и т.п.) но кто останется? Толпа двухмерных картинок?
Пустышки, которые пишут с ошибками, на транслите и матерятся на не русском языке и требуют крон, доходят до 8 уровня и сливают креды на очередного мульта?
Уйдут люди, но проект от этого не умрет…ведь дураков всегда больше чем умных (с) Рамис. Надеюсь что я ошибся…
Mood: мрак Music: БГ
|
|
| |
|
|
| 19.07.07 14:13 |
Ahreeokh | Картинки…очерки путешествий |
ru |
Персонаж Ahreeokh начал свою жизнь на серверах Бойцовского клуба (БК) 15 апреля 2007 в 12:41, не помню точно, но вроде это был дождливый и пасмурный день, был обед, было скучно… Место рождения персонажа: Mooncity, городок так себе, в меру провинциальная дыра с небольшим числом злобных но и забавных картинок… http://mooncity.combats.ru/inf.pl?login=манъячина, тебе особый привет, загляну как-то...
Как водится при рождении персонажа, а может и не так водится, но у меня получилось именно так: вначале была переодевалка на даркклане (это не реклама!) где собирал, думал, варьировал…короче чтобы не писать так много букв, скажу так: кулачки, каналка, до 7 с дубинами, а потом перикидка, интеллект и мудрость и юва воздуха, огня …
На своем пути из дубинщика в мага, мне пришлось поездить по разным городам БК: Mooncity, Devils city, Demons city, Capital city, Angels city, и сегодня, под настроение мне хотелось бы написать о людях которые запомнились.
Расскажу о двух из них:
http://demonscity.combats.ru/inf.pl?login=Dylan
и
http://devilscity.combats.ru/inf.pl?login=сэр%20Варт
эти люди выбрали несколько другой путь, чем подавляющая масса игроков БК, они обитают на центральной площади города (ЦП).
Dylan, будучи нейтралом, сидит на ЦП Demons city, я так понимаю, если мои темные собратья это читают, то они улыбнулись…очень это нелегко быть нейтралом на той ЦП. Впрочем как и темному на ЦП к примеру, Angels city или Capital city, но я отвлекся. Так вот, Dylan, подвергается постоянным нападения, у него оччччень часто бывают травмы, сначала легкие, потом средние, потом тяжелые… Но он продолжает там стоять, невзирая на эти моменты! И общаться с людьми, которые его калечат. Кто он? Мазохист, идиот, неудачник, провокатор, подстава, экспериментатор…не знаю, но он ищет людей, именно людей среди картинок. Он сказал, что люди все-таки в БК есть, мало но есть! И это обнадеживает, по крайней мере меня…
Второй обитатель ЦП, который выбивается из общего ритма игры, сэр Варт, он взял на себя миссию (наверное это правильное слово в этом контексте) поддерживать порядок на ЦП Devils city, что это значит? Это значит защищать тех, на кого произошло нападение и вмешиваться в поединок на стороне «оранжевых», или же нападать (и наказывать!) тех, кто качается на младших или полуодетых пробегающих ЦП. И интересно то, что сэр Варт нападает на «качков» всех уровней, а не только тех, кто младше. Зачем ему это? Просто чтобы был порядок на ЦП…как все просто, но ведь на самом деле это ведь не мало!!! Чтобы младшие могли безопасно пройти ЦП, зайти в магазин, почту и т.д. может он занимается не своим делом, а работой паладинов, а может он просто так качается и не дает качаться другим?
Играя в БК, теряешь веру в человечность…но эти люди мне показались настоящими.
|
| Comments: 4 | |
| |
|
|
| 12.07.07 11:06 |
Полярный мишка | Это не я, это он (с) |
ru |
Меня заставили, я случайно! :о))
На самом деле - спасибо за возврат порезанных 67%.
Вымучал, другого слова не подобрать. :о)
Mood: Праздничное
|
| Comments: 7 | |
| |
|
|
27.06.07 23:06 |
Lerro  | Прощальная |
ru |
Реал распорядися так, что придется вас всех надолго покинуть, возможно навсегда...
не поминайте лихом 8)
Mood: противоречивое Music: Н.Носков - На меньшее я не согласен
|
| Comments: 1 | |
| |
|
|
| 23.06.07 21:30 |
Ahreeokh | 200% опыта |
ru |
маразм крепчает!
|
|
| |
|
Total posts: 107 Pages: 11
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10..
|
|
| Mo |
Tu |
We |
Th |
Fr |
Sa |
Su |
| | | 1 | 2 | 3 | 4 | | 5 | 6 | 7 | 8 | 9 | 10 | 11 | | 12 | 13 | 14 | 15 | 16 | 17 | 18 | | 19 | 20 | 21 | 22 | 23 | 24 | 25 | | 26 | 27 | 28 | 29 | 30 | 31 | |
|
